In einer Minute
Am Valentinstag holten Elena und ich einen bunten Strassenhund aus Rumänien in der Nähe von Leipzig ab. Er hiess Henk und war viel kleiner als erwartet. Auf der fast tausend Kilometer langen Rückfahrt bellte er beinahe ununterbrochen. Zu Hause folgten ein Bad und der Diebstahl eines halben Pfunds Butter. Dann schlüpfte Gino in unserer ersten gemeinsamen Nacht unter meine Bettdecke und schlief zwischen meinen Knien ein. Diesen Platz hat er behalten. Das Zusammenleben brauchte Geduld, von uns allen. Heute ist dieser eigenwillige kleine Kerl mein Seelenhund. Und abends zieht er noch immer an meiner Decke.
Die ganze Geschichte
Ein Zug an der Bettdecke
Es beginnt jeden Abend gleich. Ein kleines Zupfen an meiner Bettdecke. Ich hebe sie an, eine bunte Hundenase verschwindet darunter, und wenige Sekunden später liegt Gino zusammengerollt zwischen meinen Knien. Im Winter. Im Sommer. Selbst wenn es im Schlafzimmer eigentlich viel zu warm ist, um sich auch nur eine zweite Decke vorzustellen. Diesen Platz hat er sich in seiner allerersten Nacht bei uns ausgesucht. Und nie wieder aufgegeben.
Wenn ich heute daran denke, wie dieser Hund in unser Leben kam, muss ich lachen. Denn bevor er sich so selbstverständlich in meinem Bett einrichtete, hatte er uns fast tausend Kilometer lang angebellt, das Auto in eine rollende Geruchskatastrophe verwandelt und bei der ersten Gelegenheit ein halbes Pfund Butter gestohlen. Dass ausgerechnet dieser kleine Strassenräuber einmal mein Seelenhund werden würde, ahnte ich nicht.
Ein Platz, den niemand ersetzen konnte
Nach Bobbys Tod fehlte etwas bei uns. Bobby war Elenas Seelenhund gewesen, unser gemütlicher Westie, den wir einst aus der Nähe von Stuttgart geholt hatten. Fannie war wieder Einzelhund. Sie kam damit zurecht, schliesslich war sie eine selbstbewusste kleine Dame. Trotzdem spürten wir, dass sich unser Zuhause verändert hatte.
Wir wollten Bobby nicht ersetzen. Das wäre gar nicht möglich gewesen. Aber wir wollten wieder einem Hund aus dem Tierschutz ein Zuhause geben. Also schauten wir Bilder an, lasen Beschreibungen und nahmen Kontakt auf. Eine Hündin, die uns gefiel, war bereits vermittelt. Schade für uns, schön für sie. Und dann sah ich ihn.
Einen bunten Strassenhund aus Rumänien. Ungefähr drei Jahre alt, freches Gesicht, ein bisschen struppig und verwegen. Sein Fell sah aus, als hätte jemand bei der Farbauswahl einfach alles genommen. Ich mochte diesen Kerl auf Anhieb. Nur die Grösse war auf den Bildern schwer einzuschätzen. Ich stellte mir einen ausgewachsenen Border Collie vor. Der Hund hiess damals Henk. Noch wusste er nichts von uns, und wir wussten erschreckend wenig von ihm.
Zwei Stunden und ein Satz
Die Tierschutzorganisation erklärte uns, dass eine Vermittlung nicht einfach mit einer Zusage erledigt sei. Henk sollte mit einem organisierten Transport nach Deutschland kommen, zu einer Auffangstation in der Nähe von Leipzig. Vorher müsse jemand unser Zuhause besichtigen und prüfen, ob er zu uns passe.
Eine Frau aus unserer Region kam zur Vorkontrolle. Ich rechnete mit einem kurzen Rundgang. Stattdessen sprachen wir fast zwei Stunden miteinander: über unseren Alltag, unsere Hunde, unsere Arbeit und darüber, wie wir mit schwierigen Situationen umgehen. Sie sah, wie Fannie bei uns lebte. Es war ein gründliches, aber ausgesprochen angenehmes Gespräch. Zum Schluss erklärte sie, dass ihr Bericht an die Organisation gehe. Dann drehte sie ihren Fragebogen um und zeigte uns eine Bemerkung, die sie daruntergeschrieben hatte: «Henk kommt bei dieser Familie ins Paradies.»
Das hat mich berührt. Nicht, weil wir perfekte Hundehalter wären. Sondern weil ein Mensch, der uns vorher nicht kannte, nach so einem ausführlichen Besuch zu dieser Einschätzung kam. Wir bekamen grünes Licht. Und danach begann die Warterei. Wer schon einmal auf einen Hund gewartet hat, weiss, wie langsam Kalenderblätter plötzlich werden können.
Valentinstag, tausend Kilometer entfernt
Der sogenannte Trapo brachte mehrere Hunde aus Rumänien nach Deutschland. Für uns hiess das: ungefähr tausend Kilometer hin, tausend zurück. Wir fuhren am Vortag los, Fannie selbstverständlich mit dabei, und übernachteten in einem schönen Hotel. Der Abend war angenehm. Unsere Gedanken waren trotzdem längst beim nächsten Morgen. Es war der 14. Februar. Valentinstag. Während andere vielleicht Blumen verschenkten, fuhren wir bei zweistelligen Minusgraden zu einer Auffangstation, um einen Hund kennenzulernen, den wir bisher nur von Fotos kannten.
Als wir ankamen, erschrak ich. Die Hunde waren draussen in Zwingern untergebracht. Es gab Hundehütten, aber die Kälte war bitter. Das war kein schöner Anblick. Und trotzdem habe ich grossen Respekt vor den Menschen dort. Sie gaben mit ihren begrenzten Mitteln alles, um diesen Hunden zu helfen. Das war kein Vorwurf, sondern eine Beobachtung, die mir noch lange nachging. Und dann sahen wir Henk.
Ich musste zweimal hinschauen. Wo war denn der grosse Hund, den ich mir vorgestellt hatte? Vor uns stand ein bunter, kniehoher Kerl. Viel kleiner als ein Border Collie, aber mit genau diesem frechen Gesicht. Er hatte offenbar entschieden, dass man eine Hundehütte nicht unbedingt von innen benutzen muss. Er lag lieber oben drauf. Mitten in dieser Kälte. Vielleicht gefiel ihm die Aussicht. Vielleicht war er einfach ein kleiner Rebell.
Er wusste nicht, wer wir waren. Er wusste nicht, dass wir seinetwegen durch halb Deutschland gefahren waren. Aber wir wussten: Den nehmen wir mit.
Die längste Rückfahrt unseres Lebens
Im Audi-Kombi standen hinten zwei Hundeboxen. In der einen lag Fannie, die reiseerfahrene Westie-Dame, völlig entspannt. In der anderen sass Henk. Wir fuhren los. Und Henk begann zu bellen. Nicht ab und zu. Nicht dieses kurze Bellen, wenn ein Hund etwas möchte. Es war ein verzweifeltes, fast ununterbrochenes Bellen, Stunde um Stunde, nahezu tausend Kilometer lang.
Heute kenne ich Ginos Laute sehr gut. Ich weiss, wie er klingt, wenn er sich freut, wenn er etwas fordert und wenn er sich aufregt. Rückblickend bin ich überzeugt, dass das damals Angst und Panik waren. Er hatte schon eine lange Reise hinter sich und sass wieder bei Fremden in einem Auto. Wohin sollte es gehen? Was würde mit ihm passieren? Wir konnten ihm nicht erklären, dass wir ihn nach Hause brachten.
Also fuhren wir weiter. Fannie lag ruhig in ihrer Box. Elena und ich wurden mit jeder Stunde müder. Und Henk bellte. Als wir tief in der Nacht endlich ankamen, dachten wir, das Schlimmste sei geschafft. Wir irrten uns.
Entweder anzünden oder verschrotten
Dieser Hund stank. Und zwar nicht einfach nach nassem Fell. Es war ein Geruch, der nach der langen Fahrt gefühlt im ganzen Auto hing. Ich schaute Elena an und sagte sinngemäss: «Wir haben zwei Möglichkeiten. Entweder wir zünden die Karre an oder wir bringen sie direkt in die Schrottpresse. Diesen Gestank kriegen wir nie mehr raus.» Normalerweise heisst es bei Tierschutzhunden: ankommen lassen, Ruhe geben, nicht überfordern. Das ist richtig. Aber wir waren vollkommen erschöpft, und unser neuer Mitbewohner roch, als hätte er sein ganzes Leben in einer Jauchegrube verbracht.
Also kam er nicht zuerst ins Körbchen, sondern in die Badewanne. Was da aus seinem Fell herunterlief, war eine dunkle, fast schwarze Brühe. Wir wuschen und spülten, und ich staunte, wie viel Schmutz in einem kniehohen Hund Platz haben konnte.
Dann geschah etwas Merkwürdiges: Gino wurde ruhig. Nach all den Stunden voller Gebell stand er friedlich da und schien das warme Wasser richtig zu geniessen. Ich hatte den Eindruck, dass er vielleicht zum ersten Mal in seinem Leben so etwas erlebte. Wissen kann ich das nicht. Aber für einen Moment war alles still. Ich dachte schon, vielleicht würde das Zusammenleben nun ganz unkompliziert. Das war mein nächster Irrtum.
Ein halbes Pfund Butter
Nach dem Bad erkundete Gino unser Zuhause. Treppen, Stühle, Bänke, Sofa – er kannte offenbar viele Dinge nicht. Wenn ein Stuhl im Weg stand, ging er eben darüber. Warum sollte man sich an Möbel halten, wenn man jahrelang selbst entscheiden musste, wie man vorwärtskommt? Wir wollten nur noch etwas essen und schlafen. Ich deckte den Tisch und stellte ein halbes Pfund Butter hin. Bei Bobby und Fannie war das nie ein Problem gewesen. Die beiden sassen daneben, während wir assen.
Ich ging kurz in die Küche. Als ich zurückkam, stand Gino auf dem Esstisch. Komplett oben. Und verschlang die Butter in zwei oder drei kräftigen Bissen. Da war er also: unser neuer Mitbewohner, noch keine Nacht im Haus und bereits mitten im ersten grossen Butterdiebstahl. «Grossartig», sagte ich zu Elena. «Jetzt sind wir nach dieser Fahrt völlig fertig, und der Hund frisst ein halbes Pfund Butter. Der wird uns die ganze Nacht kotzen und scheissen.»
Gino sah das offenbar entspannter. Er legte sich aufs Sofa, drehte sich auf den Rücken und streckte den Bauch in die Luft. Als wäre alles vollkommen in Ordnung. Ich schaute ihn an und wusste: Bei uns beginnt eine neue Zeit.
Der Schlafplatz wird besetzt
Irgendwann gingen wir ins Bett. Fannie kannte ihren Platz. Gino sollte seinen erst noch finden, dachte ich. Er kam ins Schlafzimmer, sprang mit einem Satz aufs Bett und begann an meiner Decke zu ziehen. Ich verstand zuerst nicht, was er wollte. Er zog noch einmal. Ich hob die Decke an. Er schlüpfte darunter, kroch zwischen meine Knie, rollte sich zusammen und schlief. So einfach war das.
Nach zweitausend Kilometern Fahrt, tausend Kilometern Gebell, einer Badewanne voller Dreck und einem halben Pfund Butter hatte ich keine Kraft mehr, mit diesem Strassenhund über die Hausordnung zu verhandeln. Er hatte ohnehin längst entschieden.
Ein Rebell wird Familienmitglied
Natürlich war nach dieser Nacht nicht plötzlich alles leicht. Gino hatte ungefähr drei Jahre auf der Strasse gelebt. Er musste sich Futter suchen und sich behaupten. Bei uns sollte er lernen, dass nicht alles sofort erkämpft werden muss und dass manche Dinge einfach stehen bleiben dürfen – zum Beispiel Butter auf dem Esstisch.
Wir mussten aber genauso viel lernen. Ein ehemaliger Strassenhund ist nicht automatisch ein Westie mit anderen Farben. Er bringt eigene Erfahrungen, Gewohnheiten und Unsicherheiten mit. Manchmal stiessen wir an Grenzen. Manchmal mussten wir lachen. Und manchmal fragten wir uns wirklich, was wir uns da ins Haus geholt hatten.
Für Elena war es besonders schwer. Gino trat in ein Zuhause ein, in dem Bobby eine riesige Lücke hinterlassen hatte. Bobby war ihr Seelenhund gewesen. Gino war das genaue Gegenteil dieses gemütlichen kleinen Kerls. Es brauchte Zeit, bis sie sich aneinander gewöhnten. Heute sind die beiden ein eingespieltes Team. Und Gino? Der blieb eigenwillig. Ein Hund mit einer Persönlichkeit, die manchmal für drei gereicht hätte.
Über ihn könnte ich viele Geschichten erzählen: Gino als Dorfsheriff, Gino und die Nachbarshunde, Gino auf Reisen, seine gesundheitlichen Abenteuer und Dinge aus seiner Vergangenheit, die wir erst später erfahren haben. Aber das sind eigene Geschichten. Heute geht es darum, wie er zu uns kam. Und wie aus ihm mein Seelenhund wurde.
Mein Seelenhund
Ich habe viele Hunde geliebt. Jessy war etwas ganz Besonderes. Bobby war Elenas Seelenhund. Bei Fannie hatte ich lange gedacht, sie könnte meiner sein. Dann kam Gino. Ich kann nicht sagen, wann es passiert ist. Es gab keinen einzigen grossen Moment, in dem alles klar wurde. Unsere Beziehung ist gewachsen, zwischen all den lustigen, anstrengenden und schönen Tagen.
Heute bin ich seine wichtigste Bezugsperson. Jeden Morgen kommt er zu mir zum Schmusen. Er legt seinen Kopf an mich, drückt sich an mich und bleibt einen Moment so. Diese Art von Nähe habe ich bei keinem unserer anderen Hunde ganz genauso erlebt. Der kleine Kerl, der auf der Rückfahrt vor Angst beinahe tausend Kilometer lang gebellt hatte, sucht heute von sich aus meine Nähe. Und ich geniesse das unglaublich. Gino ist mein Seelenhund.
Er ist inzwischen ungefähr neun Jahre alt und lebt zum Glück noch bei uns. Er begleitet uns, bringt uns zum Lachen und manchmal auch zur Verzweiflung. Seine Geschichte ist noch lange nicht fertig. Und abends? Da kommt er wie immer ins Bett. Ein kleiner Zug an der Decke. Ich hebe sie an. Er verschwindet darunter und rollt sich zwischen meinen Knien zusammen.
Vielleicht fühlt er sich dort sicher. Vielleicht ist es einfach bequem. Vielleicht hat er damals beschlossen, dass dieser Platz ihm gehört. Bei Gino würde mich Letzteres überhaupt nicht wundern. Am Valentinstag sind wir losgefahren, um einem Strassenhund ein Zuhause zu geben. Heute weiss ich, dass wir dabei selbst etwas bekommen haben, das sich nicht planen lässt. Einen Freund. Einen kleinen Rebellen. Meinen Seelenhund. Und ich hoffe, dass er noch sehr, sehr lange an meiner Bettdecke ziehen wird.