In einer Minute
Ich wollte mit einer Umfrage herausfinden, was die Menschen in unserem Verband brauchen. Aus dem Versuch, sie einzubeziehen, wurde eine Diskussion über Datenschutz und mögliche Schäden. Vielleicht hätte ich manches besser vorbereiten müssen. Ich beendete die Befragung, löschte die erhobenen Daten und gab schliesslich auch meine Vorstandsarbeit auf. Nicht weil mir die Branche egal geworden wäre, sondern weil ich nicht mehr daran glaubte, in dieser Konstellation sinnvoll etwas bewegen zu können. Berechtigte Bedenken verdienen Aufmerksamkeit. Für mich gehört dazu aber auch die Frage, wie es gehen könnte. Gute Absichten schützen niemanden davor, etwas zu beschädigen – auch die Bereitschaft anderer, freiwillig Verantwortung zu übernehmen.
Die ganze Geschichte
Manchmal möchte man einfach etwas bewegen. Nicht die Welt verändern. Nicht die grosse Revolution anzetteln. Einfach etwas machen, das längst überfällig ist. Und manchmal endet genau dieser Versuch damit, dass man seinen Hut nimmt und geht. So ist es mir vor Kurzem passiert.
Eigentlich wollten wir nur wissen, was die Menschen möchten
Ich engagiere mich seit vielen Jahren ehrenamtlich in einem Verband. Es geht um eine Branche, in der ich selbst seit langer Zeit tätig bin und die mir viel bedeutet. Irgendwann hatte mich ein guter Bekannter gefragt, ob ich im Vorstand mitarbeiten möchte. Zunächst ging es um Sponsoring. Später um wesentlich mehr. Wie entwickelt sich unsere Branche? Wie gewinnen wir neue Menschen? Warum verlieren wir Mitglieder?
Warum werden es weniger Teams? Und warum machen wir eigentlich jedes Jahr wieder ziemlich genau das Gleiche? Wir hatten viele Ideen. Manche waren vermutlich gut. Andere vielleicht weniger. Aber irgendwann stellte ich eine Frage, die mir ziemlich selbstverständlich vorkam: Warum fragen wir nicht einfach die Menschen, für die wir das alles machen?
Erst zuhören, dann entscheiden
Ich wollte keine fertige Strategie über die Köpfe der Mitglieder hinweg entwickeln. Ich wollte wissen: Was funktioniert? Was fehlt? Was wünschen sich die Menschen? Was müsste sich verändern, damit sie wieder gerne mitmachen? Also schlug ich eine Umfrage vor. Nichts besonders Revolutionäres. Zunächst begann ich intern im Vorstand. Ich wollte wissen, wie die Menschen, die gemeinsam Verantwortung tragen, die Situation einschätzen.
Danach sollten die Teams zu Wort kommen. Denn wer wissen möchte, warum Menschen einen Verein verlassen oder nicht mehr mitmachen, sollte vielleicht irgendwann mit genau diesen Menschen sprechen. So weit die Idee.
Dann fehlten uns die E-Mail-Adressen
Das war der erste Moment, an dem ich stutzig wurde. Wir wollten unsere Teams befragen. Aber wir hatten nicht einmal eine vollständige Möglichkeit, sie direkt zu erreichen. Also versuchte ich, über einen vorhandenen Kommunikationskanal freiwillig Kontaktdaten einzuholen. Die Idee war einfach: Wer mitmachen möchte, gibt seine E-Mail-Adresse an. Dann bekommt er die Umfrage. Fertig. Dachte ich.
Plötzlich ging es nicht mehr um die Umfrage
Statt über die Zukunft des Vereins zu sprechen, diskutierten wir irgendwann über Datenschutz. Ich erhielt eine ausführliche Nachricht mit einer ganzen Reihe von Anforderungen und Bedenken. Einige davon erschienen mir für eine kleine ehrenamtliche Befragung ausgesprochen umfangreich. Vielleicht hätte ich gewisse Dinge tatsächlich anders vorbereiten müssen.
Vielleicht hätte ich vorher genauer klären sollen, welche Plattform wir verwenden, wer die Daten verwaltet und welche Informationen die Teilnehmer erhalten. Das will ich gar nicht ausschliessen. Wenn ich einen Fehler mache, kann man mir das sagen. Dann korrigiere ich ihn. Ein Fehler ist für mich kein Weltuntergang. Schwierig wurde es für mich an einer anderen Stelle.
Aus einer Umfrage, mit der ich Menschen einbeziehen wollte, war plötzlich eine Diskussion darüber geworden, ob mein Vorgehen dem ganzen Verein schaden könnte. Das hat mich getroffen. Nicht weil ich glaube, über jeder Kritik zu stehen. Sondern weil ich irgendwann das Gefühl hatte, dass wir überhaupt nicht mehr über das sprachen, was wir ursprünglich erreichen wollten.
Also habe ich die Sache beendet
Ich informierte die Beteiligten darüber, dass Datenschutzbedenken aufgekommen waren. Ich löschte die von mir erhobenen Daten. Und ich beschloss, die Umfrage nicht weiterzuführen. Damit hätte die Geschichte eigentlich enden können. Ein Versuch. Ein paar Schwierigkeiten. Ein Abbruch. Aber für mich war inzwischen noch etwas anderes passiert. Ich hatte das Vertrauen verloren, dass wir in dieser Konstellation gemeinsam die notwendigen Veränderungen anpacken würden.
Deshalb entschied ich mich, auch meine Vorstandsarbeit zu beenden. Nicht aus Freude. Nicht, weil mir die Branche plötzlich egal geworden wäre. Und auch nicht, weil ich unbedingt recht behalten wollte. Sondern weil ich irgendwann nicht mehr überzeugt war, dass ich dort noch sinnvoll etwas bewegen konnte.
Der Assistenzarzt und das Schnitzel
Bei der ganzen Geschichte musste ich an eine Beobachtung denken, die ich vor vielen Jahren in einer Spitalmensa gemacht habe. Ich sass dort und wartete auf jemanden. Also tat ich, was ich häufig mache. Ich beobachtete Menschen. Da waren ältere Ärzte. Vielleicht Chefärzte. Vielleicht auch nicht. Jedenfalls Menschen, die offensichtlich schon lange in ihrem Beruf standen. Die liefen ziemlich leger herum. Ganz selbstverständlich.
Sie wirkten auf mich, als müssten sie niemandem mehr beweisen, dass sie Ärzte waren. Dann kamen die jüngeren. Weisse Kittel. Stethoskop um den Hals. Kugelschreiber in allen möglichen Taschen. Die volle Ausrüstung. Und ich dachte damals: Wollen die dem Schnitzel jetzt noch den Puls fühlen, um sicherzugehen, dass es wirklich tot ist? Ich musste über meinen eigenen Gedanken lachen. Natürlich war das unfair.
Die jungen Ärzte hatten jahrelang gelernt. Sie waren vermutlich stolz darauf, endlich in ihrem Beruf arbeiten zu können. Und vielleicht war ihre Ausrüstung einfach praktisch. Aber die Beobachtung blieb mir. Manchmal möchte man gerade am Anfang unbedingt zeigen, was man alles weiss. Mit den Jahren lernt man möglicherweise etwas anderes: Man muss nicht bei jeder Gelegenheit beweisen, was man kann.
Und nicht jede fachlich richtige Überlegung muss automatisch zum grösstmöglichen Problem werden.
Ich möchte niemandem etwas Böses unterstellen
Das ist mir wichtig. Ich weiss nicht, was die anderen Beteiligten gedacht haben. Vielleicht hatten sie ernsthafte Bedenken. Vielleicht wollten sie den Verein schützen. Vielleicht waren sie überzeugt, genau das Richtige zu tun. Das kann ich respektieren. Und natürlich gibt es beim Datenschutz berechtigte Anforderungen. Gerade wenn man mit Daten anderer Menschen arbeitet. Die Frage ist für mich deshalb nicht, ob Datenschutz wichtig ist.
Selbstverständlich ist er das. Die Frage ist, wie man mit einem möglichen Problem umgeht. Sucht man gemeinsam eine Lösung? Erklärt man, was angepasst werden muss? Hilft man dem anderen, es richtig zu machen? Oder entsteht eine Situation, in der am Ende niemand mehr über das ursprüngliche Ziel spricht?
Gut gemeint ist nicht gut gemacht
Dieser Satz wird häufig verwendet, wenn jemand mit guten Absichten etwas falsch gemacht hat. Vielleicht trifft er auch auf mich zu. Vielleicht hätte ich die Umfrage anders vorbereiten sollen. Vielleicht hätte ich früher andere Menschen einbeziehen müssen. Das kann sein. Aber ich glaube, der Satz funktioniert auch in die andere Richtung. Man kann mit den besten Absichten auf Regeln achten. Man kann Risiken vermeiden wollen.
Man kann ein Unternehmen oder einen Verein schützen wollen. Und trotzdem mit der Art, wie man es tut, etwas beschädigen. Zum Beispiel die Bereitschaft anderer Menschen, überhaupt noch Verantwortung zu übernehmen. Denn gerade im Ehrenamt gibt es etwas, das man nicht unbegrenzt zur Verfügung hat: Menschen, die freiwillig ihre Zeit investieren und etwas bewegen wollen.
Und jetzt?
Ich habe viel Unterstützung und Zuspruch bekommen. Von Menschen, die meine Absicht verstanden haben. Das hat mich gefreut. Aber es ändert nichts an meiner Entscheidung. Ich möchte auch niemandem nachträglich beweisen, dass ich recht hatte. Vielleicht haben wir alle an irgendeiner Stelle etwas übersehen. Vielleicht hätten wir anders miteinander reden müssen. Vielleicht wäre die Umfrage mit ein paar Anpassungen problemlos möglich gewesen.
Das werden wir jetzt nicht mehr herausfinden. Was ich aus dieser Geschichte mitnehme, ist etwas anderes. Wenn jemand mit einer Idee kommt, muss man nicht sofort begeistert sein. Man darf widersprechen. Man darf auf Risiken hinweisen. Man darf auch sagen: «So geht das nicht.» Aber dann interessiert mich die nächste Frage: «Wie geht es denn?»
Denn wenn wir immer nur erklären, warum etwas nicht funktioniert, wird irgendwann tatsächlich nichts mehr funktionieren. Und manchmal ist der grösste Schaden nicht der Fehler, den jemand gemacht hat. Sondern dass derjenige, der etwas bewegen wollte, irgendwann sagt: «Wisst ihr was? Dann eben ohne mich.»